A la arena que se hunde bajo mis pies, y la gota que suena de madrugada.
Al sonido de la alarma a las 3, y a mi reloj mental de las 6. A la comida quemada, y los minutos que llego tarde; al maquillaje corrido,  y las camas mal tendidas.

Por el tiempo de media noche que corre mas rápido en invierno, por el frío de madrugada y lo pies que buscan calor; es que se percibe el correr de la sangre, es que se escucha un latir en el pecho, es que tiembla el  cuerpo, es que se abren o cierran los ojos, es que me encuentro aún en pie. Aún en mis silencios, y evasivas, aún con sonrisas, y malos chistes, aún de indiferente y desaparecida; aún así sobre muros de metal construidos a punta de desilusiones y anhelos... sigo en pie, sigo viva. 

Imaginemos

Imaginemos porque ahí esta nuestro lugar, nuestro escondite secreto, imaginemos porque ahí puedes creer; imaginando se te escapan palabras y a mi se me escapan deseos. Imaginemos porque ahí huimos un rato, ahí soñamos, ahí creemos. Imaginemos y creemos otro cuento... soñemos un rato, y encontrémonos en un sueño, uno con nubes de chicle, bichos color tomate, y noches en vela. 

Imaginemos porque ahí te tengo, ahí te beso, ahí me sientes, ahí también sientes; sintamos el vacío extremo y entonces subamos de nuevo. Imaginemos que no caes, imaginemos que te tengo, y si abres los ojos  verás que es cierto. Y aunque sea imaginando, cada sueño será un anhelo, cada beso que te de a escondidas, contará como uno que deseo darte en serio. 

Imaginemos y dejemos de hacerlo, que de tanto imaginar, tengo ganas de llevarte en serio, de taparte los ojos, de fundirme en tus silencios, de rayarte el alma, de leerte un cuento, de enamorarme y de que te enamores, como creo eres capaz hacerlo.

No para encantar

No soy buena para encantar, 
no pretendo que me veas con la mejor cara, 
ni el lado en que mejor se ve mi sonrisa.
No quiero que escuches mis palabras más sabías, o las más oportunas.
No pretendo dejar para mi aquellas cosas que se supone nadie debería admitir, 
ni parecer seria, madura, o inteligente cuando lo que en realidad causas es que se sonrojen mis mejillas, se detenga el aliento en mi garganta y enrede unas cuantas palabras al hablar.

No pretendo mostrarme estable, sobria y muy señorita, 
no quiero encantarte con mentiras sí algún día te vas a desencantar.
Soy lo que soy, soy lo ves... soy nervios cuando sé que miras, 
soy impotencia al escuchar tus no, 
soy pensandote en las noches, en el día, en la madrugada,
soy feliz con tus palabras, soy también feliz en tus silencios.

No soy buena para encantar... tu eres perfecta para encantarme. 

Anjo

Fugaz, capaz que un cuerpo tan chico puede hacerte sentir caer, temblar las piernas, perder. Capaz es el viento de llevarte palabras de amor, capaces serán otros cuerpos de jugar a las escondidas como lo hacía yo, capaz será tu ausencia de recordarme tu compañía, las noches, los maullidos, tus locuras. Capaces serán mis ojos de llorarte mas, de pensarte, de quererte; capaz serás de olvidarme y cuando lo hagas, capaz seré de recordarte, de recordar los rasguños en la puerta, tu mal genio, tus travesuras; capaz soy yo de amar tanto a un ser, un animal, un nombre, una pequeña voz... de aceptarlo tengo que ser capaz, de recobrar las fuerzas, de pensarte en bien, de aceptar tu ausencia no como una perdida si no como un adiós, ¿hasta luego?... quizá siempre fue adiós.

Si tienes miedo en la oscuridad

Si tienes miedo en la oscuridad la salida no estará saliendo a correr... nada verás, si tienes miedo de abrir lo ojos y ver, entonces no le temas sentir, ese fuego por dentro será el que te guíe. Si te quieres engañar, si no quieres soñar, si no quieres amar, entonces vivirás sabiendo...

Que cada día una parte de mi te estará pensando, 
justo como siempre.
Que cada una de mis palabras tendrá un sigiloso cuidado, 
y aún en silencio lo percibirás.
Que pisaré tus tierras y estaré buscandote entre la gente, 
encontrando parecidos y esperando por ti.
Que estarás mas estable que un roble, 
pero sabiendo lo que pudo ser... lo que pudimos sentir.
Que si tienes miedo en la oscuridad, aún siendo ciegas podríamos ver, 
y aún sin ver a oscuras podríamos sentir. 

Sabes bien lo que pasa, sabes bien como pasa, y se muy bien que no pasa, 
y recordando frases ya sabrás que definitivamente tendrá que pasar.

Veo esa bolsa que dice "La 14", recuerdo cuando tenía esa edad, recuerdo... prefiero cerrar los ojos y evadir. En realidad se me va la vida en evadir, siempre corriendo, siempre callando, siempre hablando de mas. Ahí se fue el ultimo cigarro de la caja, en verdad se fueron siete quizá ocho minutos de mi vida, ahí con la mirada al cielo, viendo Monserrate, mirando la bolsa; la brisa golpea mis manos, me hace estremecer, yo solo le doy por acompañante al humo o tal vez con el se fue un suspiro. Los rayos de luz entran por las rendijas del metal, tocan mis pies, me coquetean un poco mostrándome a que huele libertad...¿libertad, a que huele libertad?, libertad huele a eco, a cielo, a hierba, libertad huele a sed, cansancio y algo mas. Sé a que huele libertad y sigo aquí, esclava de la rutina, del humo, del asfalto, del miedo; aquí echando raíces, aquí siendo talada de a poco, aquí sin decisiones, aquí con cobardía. Sigo aquí. 

Amo la locura porque en ella te puedes esconder, quiero volverme loca y tomar decisiones, cortar estas raíces del todo, entonces esperar que amanezca y que en su lugar aun este mi cabeza. Sonreír sin mentiras, alargar los pasos, acortar las distancias, ser una con la tierra, y hacer de la tierra parte de mi. Sin remordimientos ser, con la cabeza pensar, sin excusas permitir y sin evasiones actuar.

Te contaré sobre la lluvia...

La lluvia si derrite porque he visto gente gritar porque los toca,
la lluvia si enamora porque he visto como se besan bajo ella.
Siempre deja de llover, es efímera la lluvia,
silenciosa y constante unos esperan que escampe,
otros danzan por que llueva.

Mal interpretada es su función por momentos,
no es malvada, no es benévola, no es pesada ni ligera,
la lluvia es agua, es rocío, es a veces invierno.
Lluvia es un nombre, una moda pasajera,
música viajando en el viento, gotas es... regalos del cielo.

Solo tal vez

Tal vez en algún momento será necesario escaparme a ese mundillo; un mundo por allá llevado, donde la contraseña se encuentra en canciones cantadas por isleños, o deambulantes que riman al frente de bares en la noche. Tal vez y solo tal vez, sea necesario quedar en silencio, sin estrofas, sin rimas y sin versos. Tal vez y solo alguna vez, sea necesario dejar a las voces ser, ser sin ser, o ser siendo... tal vez. Hay grillos que suenan  por ahí queriendo ser escuchados o simplemente queriendo huir, poco a poco entiendo que no vale la pena que salgan si no voy a dejarlos ir. 

Poco a poco entiendo que las palabras solo son letras pegadas y despegadas a punta de cobardías, miedos, verdades y mentiras. Tal vez algún día, la mañana tendrá un tornasol diferente, los olores se confundirán entre pensamientos, noches y cafe; dejarán de importar los desvíos, dejara de importar el sudor en las manos, la voz temblorosa, los labios secos; dejaré de recordar los nombres, la misma edad del cuerpo dejará de importar, los impulsos ya no tendrán parte en la razón y seré una mas en la fotografía de la ciudad. Ahí pretenderé; estampada, en un parpadeo, sosteniendo el polvo en el tiempo, observando el tic tac... siendo, permaneciendo. 

Antes de que nos olvides

Recuerda que conocimos la luna, y dimos vueltas en ella,

devuélvete en el tiempo y ve que si fue amor.

Antes de que borres los recuerdos,

imprime las sonrisas en tu memoria, las lagrimas… los silencios.

Antes de que nos olvides se justa,

no tergiverses los recuerdos,

lo que fue siempre será, aún en el pasado;

absorbe tiempo, absorbe calma.

Antes de olvidarme, sonríe así sea por alivio,  

y llora así sea por felicidad,

que yo antes de olvidarte, beberé tus fotos,

beberé tus risas, beberé tu adiós.

Antes de que nos olvides, permítete recordar.

Contra la corriente

Corre muchacho que aunque no hay prisa cada día lleva su afán, deslízate sin miedo entre la gente, que la mayoría no sabe a donde va; si llegas tarde despreocúpate, que siempre habrá un nuevo sol, o si acaso un nuevo amanecer. Contra la corriente empuja tus miedos, y lucha por lo irreal, sube, baja, vuelve a comenzar; pero si llevas pasajeros, mas te vale tomar el camino real, que si alguno cae del barco, no será fácil volverlo a montar.  Así como el que vio tierra a final del mar, así como el que vio que a la luna si se puede llegar, como el ciego que pudo ver, como el gato que después de 7 siguió en pie; así lánzate, y pon la vida en ello, que si no caes donde es ya sabrás donde asentaste mal los pies. 

¡Basta!

4:30 am, un solo ruido para despertar,

los pies al piso, agua fría, algo de comer… un recuerdo.

los primeros rayos de luz al recorrer el pasillo,

huele a tardanza, café, azúcar, amargo.

Las calles gritan prisa, la gente se pasea sin observar,

muy bien vestidos listos para aparentar,

¿no lo ven?, en el aire se percibe el olor a humedad,

¿dónde se escondió lo trascendental?, ¿dónde fue a parar el sentido de ser?,

¿acaso no es obvio que los días pasan?,

la mayoría sin dejar huella alguna,

otros sin un fin preciso, simplemente pasan.

¿Y las ganas de vivir?, ¿de realmente vivir?,

¿dónde fueron a parar los sueños de ser súper estrella?,

¿de conquistar al mundo?.

¡Basta!, mis pies ya no dan mas,

tanto trafico,  tanta frialdad.

Ya no me importa ser puntual, es hora de observar.

Una libélula me dijo así

Ande por lo aires,
respire humo, niebla, polvo..
Ande por los aires,
quise encontrar un buen lugar;
encontré cielos inmensos, desiertos, calor...
Ande por los aires no encontré a donde ir,
pude ver el bien a lo lejos, pero lo deje pasar,
vi sueños, juventud, anhelos...
sobretodo juventud;
me contó también que tan solo unas horas le quedan,
que sabe muy bien cuando y donde va a morir,
me conto...
me contó las flores, las nubes, las gotas,
me conto los dias;
imprecisa ella no sabía que no se sabe cuando llega el fin,
que lo esperado es inesperado, que el cuerpo no tiene reloj,
que en la vida no hay hora de llegada, menos de salida,
y que se dará su ultimo vuelo, brillando bien azul.

Siempre he pensado que la "maldad" es producto de los errores que se cometen por lograr un objetivo, pero en realidad la maldad como tal, sínica, siniestra, descarada, no la conozco; el ser humano es conveniente, busca siempre su bienestar, salud, trabajo, amor; el amor no es condicionado, no es posible decidir a quien amar, ni en que momento dejar de amar.

El burlesco, un poco juguetón, se escabulle por ahí sin pedir permiso, sin preguntar por compromisos o promesas; no juzgo, me pasó alguna vez, dejé de amar y luche por aferrarme al facilísimo, a lo fijo, a lo "estable"; gran error, el amor no se forza, simplemente se siente, o no. 

Creer en el verdadero amor me hizo fuerte, me enseño a darlo todo sin temor a caer, y aún cayendo seguir amando, seguir dando. El verdadero amor es justo, honesto, y conoce cuando es el momento de hacerse a un lado, busca la felicidad de quien se ama por encima de sus propios intereses. No me arrepiento de abrir la puerta para que sea feliz, es necesario, el mundo la necesita. Necesita de su voz, así sea cantandole a otra persona, necesita de sus labios, de su cara, de su ser, de que transmita su magia, y eso solo puede ser siendo feliz. El amar y ver como se va es un proceso delicado, necesita de calma, de compañía, de fuerza, de berraquera, del mismo amor. Por eso nunca me ha gustado la lastima,  soy lo suficientemente fuerte para afrontar la vida, me trajeron aquí a gerrearmela y eso voy hacer.

El duelo es una espera larga, amarga, con sabor a limón; el objetivo es ver en pro de la tranquilidad y el bienestar propio, el objetivo es soñar y hacer realidad los sueños, así la mayoría vayan desapareciendo con el tiempo. Por mi parte considero que la tranquilidad se consigue dejando atrás las banalidades, lo cotidiano, el odio... el odio es innecesario, nadie tiene la culpa de sentir,  de interponerse entre dos, la vida misma es así, inexplicable, ruda, el que se duerme o no se levanta está condenado al abismo. Yo estoy condenada al perdón, a comprender, a desear lo mejor, a amar con todas las putas fuerzas, a luchar con las garras y a volver amar, está en mi ADN. 

Gris, café… oxido, es el paisaje al amanecer,  y al cerrar los ojos puede alcanzar  de lejos el aire; que espeso, que cargado, que húmedo su rostro.

Sus uñas tan pulcras, ellas que no han explorado aun… algunos hablan de lo verde que es el pasto, del olor de las flores, del gigante mar, algunos hablan, algunos solo tendrán que escuchar y mientras tanto mover sus manos rápidamente, cerrar los ojos y concentrarse en la velocidad, en el tiempo, en la nada… gris, café, oxido. 

Las pequeñas cosas de Charlotte..

Combinar los colores con un poco de ron y sudor se volvió un arte para Charlotte, ella carga fotos y recuerdos que se deshacen con las pisadas del tiempo, cocidas con hilo grueso están las puertas del baúl que lleva Charlotte, tiene miedo de dejar en el camino el equipaje con los condimentos adecuados para hilvanar la vida, se arrepintió alguna vez de archivar trapos viejos que tomaron espacio sin preguntar, en las noches habla con la luna y sobre el fuego mezcla pasas con limón, un poco de hierva fresca y góticas de licor, en una copa ha de servir fideos enmarañados calcando los nudos que alguna vez acumulo su corazón, y la cuchara de metal lleva el necesario gusto para endulzar, a fuego lento ella le agrega a su receta algunos vinilos que dejaron de sonar, llevan filo y son del bueno con el que alguna vez bailó y entre tragos lloró. Al escaparse el humo de la olla Charlotte junta algunos trapos, y sobre la mesa finge un fino mantel, y al final de tanto andar, después de tanto caminar, la mesa es su baúl, los viejos trapos su mantel, y a la mesa la decoran las pequeñas cosas de Charlotte; un minuto de silencio y con la mesa hecha, Charlotte nunca estará satisfecha si no tiene a su lado a esas manos que por chicas es que a la receta pueden el condimento secreto agregar, Charlotte sabe que esos sobrios labios rojos son los únicos que pueden degustar, esas cosas que bajo llave y sin dejar mirar a nadie llevó… en el fondo sabe que solo con ella combinan bien el azar, las noches bohemias, sus pasos, y las pequeñas cosas de Charlotte.

Regalando Sonrisas

Aún No

–¿Que hora es?

No tengo reloj

–¿Y no sabes que hora es?

No

–Mira el sol... ¿Por qué no tienes reloj?

No quiero saber la hora

–¿Por qué?

No quiero ver que llegue la hora en que te vas

–Aún no me voy

Aún no es hora...aún

–¿Quieres que me valla?

Quiero que se detenga el tiempo

–¿por qué?

No quiero que llegue la hora en que te vas

–Aún no me voy...

Aún, algún día te iras

–Mira el sol... algún día

No quiero que llegue el día

–No quiero tener reloj.

¿Es un exceso?

De breves momentos fui guardando la gracia de su cabello,

el matiz de su cuerpo, su esencia secreta,

¿es un exceso el delinearla con mis dedos aún si no esta?

¿es un exceso delirar con su silueta?

hecho una ojeada al camino y aún creo que lo andado no estuvo del todo mal,

hubo lagrimas que se hundieron , nombres desdeñados, disfraces, vicios, dolor...

no es en vano jugar a las escondidas y temer tropezar con el dolor,

no es correcto juzgar el miedo, ni resignarse o contenerse, el dolor siempre va a estar...

¡es verdad!, nunca fui buena para planear.

¿Es un exceso imaginar que me besa?

¿es un exceso recordar sus sellos y lunares como si se esbozaran en mi tez?

no he trazado la línea que indica hasta donde se quiere y en donde se empieza amar,

o por instantes lo evado sintiéndome a su lado,

no tengo claras las reglas del juego, y no pretendo jugar,

¿es un exceso querer extraviarme en su ser?

hundirme en su pecho y que todo baile con el retumbo del corazón,

dibujar su aire en mi almohada, o cerrar los sentidos al buscar en algún recuerdo sus labios al decir con recelo la palabra amar...

Siempre olvido las reglas, las palabras, las fechas,

ahora empiezo a recordar, ahora atesoro sus memorias,

guardo su sabor, el extraviado color de sus ojos,

sus manos, sus abismos, sus no...

¿es un exceso preguntar? ¿es un exceso decir que le quiero amar?.

Atada

Extraviarme en el espacio inmenso que hay entre tu ombligo y tu existencia, morir lánguidamente al verte dormir, pues cuando cierras los ojos renuncias a ser mía y aun estando abiertos no me reflejo en ti, entre tus pupilas y labios hay un laberinto perpetuo de soledad y ahogo, sírveme una esperanza de perderme en tu cabeza por ultima vez, en el gesto del alba tropezare con la llave secreta que te forjará una sonrisa.Que tus pies colosales transitarán por ahí en un valle de amores forasteros y réplicas que no quiero atender, concédeme un soplo entre tus manos y dime que no es cierto que te marchas mucho mas lejos de lo que ya estas, entrégame un retrato mas de tu espalda y déjame pintar un camino de colores que me traslade a ti de vez en cuando y suspirar. Regálame una de tus noches en luna llena ó déjame enmudecer este excéntrico afecto que envuelve pronto las venas y no consiente actuar.Dime solo una vez que me quieres y hazme pretender que es verdad, que desde el pico de tus mentiras creeré todo hasta la punta de tu única verdad, jugaré a las escondidas y aunque no quieras que te descubra, burlare los arroyos de agua salada, hallando tus ojos al pasar. Cobíjame mentira y condimenta mis pesadillas que esta lengua se a atado y me es imposible hablar, así que tomaré tu torso en negativo y aunque no comprendas podré respirar, que de tanto que he callado, ya no debes oír mas. Cada lunar de pena que habitas y cada cicatriz que forjo el amor tentaré hasta suprimir, déjame tu viento que te quiero suspirar, dime no hasta que deduzca que es real, desértame lluvia, déjame un lago de ese mar de absurdos que hacen delirar.

¿Y las violetas?

Abrir los ojos es cruzar puertas ahora que todo se ha tornado gris, y como gato en la negrura es donde percibo que hay una ausencia nociva en mi aliento, hay lagrimas que descienden al ver la realidad, y lo que escribí sobre el papiro parece esfumarse en una ciénaga de disimulos. Aún miraba el cielo y pretendía poder ver su auténtico matiz, aún admiraba las estrellas y distinguía estrofas de vapor, hoy cruzo portones y no sé donde existo.

Te tracé perfecta en sueños, con tu equipaje de fantasías, y globos de utopías al rededor, cargabas una capa de esas que no dejan comprender, y yo llevaba lentes de los que hacen caer, eran días claros y noches de luna , eran tiempos pequeños y lapsos gigantes , te vi partir a sembrados de margaritas, una noche fueron rosas, hubo girasoles y algunas amapolas, ¿y las violetas?…

Las violetas no crecieron, no fueron regadas, no logré el color púrpura en sueños, y tanto que lo anhelé. Cuando era abril y los zapatos eran talle 20, aún creía ver el absoluto tornasol del ser, aún corría intimando alcanzar el anochecer, y me balanceaba entre tabiques de viento para no pisar insectos de color marrón. Sigo siendo 20 y ya no distingo la aurora, ya no alcanzo mariposas solo las veo caer, ya no sueño, intento recordar, ya no creo, ahora ensayo no abortar, ahora te veo y no distingo lo que veía en ti, esa semilla partió con la corriente, y se riega por ahí.

Falséame otra ves y aún ahora pretenderé que existen nubes voladoras y montañas de papel.